Desdicha de la vida consciente

Qué será del mañana, si el mañana no es contigo.

Qué será de mi vida, si solo pienso en la muerte.

Qué será de mi alma, en un páramo perdido.

Qué desdicha la mía, cómo llegué a perderte.

¿Será un día de tormenta o una noche helada?

Qué misteriosa esta vida, no me permite saberlo.

¿Será una tragedia griega o una triste balada?

Que misterioso el destino, no puedo conocerlo.

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque esa ya no siente.

Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre, que la vida consciente.